È primavera, Murakami ha quasi trent’anni e un mucchio di debiti. Per non pensare ai conti se ne va a zonzo, finisce allo stadio da baseball della squadra del cuore. Si accomoda per terra su una collinetta erbosa, non ci sono degli spalti. Ha con sé una birra e se la gusta guardando la partita. Quando il battitore colpisce la palla fortissimo, facendola volare in cielo, all’improvviso Murakami ha un’idea: Scriverò un romanzo.
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