L'autunno mi smuove qualcosa sotto le costole, fa alzare una nebbiolina intrisa di malinconia. Non è tristezza, è nostalgia senza oggetto: non è mancanza di qualcosa o qualcuno, forse è l'idea di avere lasciato alle spalle un altro anno. L'autunno mio non è domani, è iniziato sabato quando ho messo il maglioncino e ho sentito freddo sulla panchina. Può capitare una sera di luglio in cui tocca persino infilare la giacca a vento, perché piove e la temperatura è scesa di dieci gradi in un amen; è però una parentesi e lo sai. Da metà settembre invece no, è sentenza. Magari il caldo tornerà, ma indietro non si torna: l'estate è morta. L'estate a volte soffoca e spaventa e anzi angoscia. Mai come in estate penso alla morte. E l'autunno questa morte se la porta via, l'autunno è una morte scongiurata. È l'estate a seccare le foglie e noi, se siamo qui a pestarle sul marciapiede, anche stavolta ce l'abbiamo fatta. Pronti per una nuova sfida.
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